Gotes de pluja topen amb el vidre, deixen uns regalims que de manera aleatòria cauen i llisquen, les resegueixo amb la mirada, fins que es fonen al tocar el marc de fusta de la finestra. Semblen esquerdes, suaus, diferents a la que hi ha a la paret de la cuina, a tocar del sòcol, lleial testimoni dels moviments estructurals de la casa, imperceptibles per qui l'habitem. Escletxes de vida, son com per a nosaltres les cicatrius, que acumulem al llarg de la nostra existència, que formen part del que som, el que hem viscut, el que hem volgut ser, m ostren aprenentatges, pèrdues, èxits, lluites. Cicatrius a la pell, als nostres cossos, que deixen al descobert la nostra fragilitat, el pas del temps, sempre acompanyat pel desgast inevitable, mentre juguem a ser inmortals. Esquerdes a l'ànima, de grans pèrdues, somnis frustrats, camins tenebrosos per vides que ens semblen alienes, que sobreviuen al llarg del temps a la memòria condicionant-nos, a vegades, sense consentiment. ...
Comentaris
Publica un comentari a l'entrada